Тихо сгораю. Медленно, потихоньку.
Как поленья в очаге. Кто-то подбросил дрова в остывающую печь, растопил её и до поры до времени подтапливал. Подкидывал дров. Теперь же дрова, видимо, кончились. Когда догорел большой, но отнюдь не бесконечный запас - остались одни угли. Те, которые пока ещё легко вздуть. Те, которые медленно дотлевают. И дороги две - либо огонь тихо уснёт сам собой, либо опять загорится - ровно и спокойно.
Это уже даже не больно. Просто становится жаль потерянного времени и потерянных сил, когда становится ясно, что они были потрачены зря.
Когда гореть уже нечему и становится тяжело воспринимать мир на эмоциях - включается разум. Не абстрактный разум, а разум холодный, аналитический. С беспощадной злобой вычленяющий проступки и промахи. Это, наверное, процесс регенерации. Начинаешь относится ко всему - и предже всего к своим страстям и метаниям - с огромной долей иронии.
Хотелось перевернуть мир - но это оказалось, по факту, никому, кроме меня, не нужно. И поневоле начинаешь задавать себе вопрос - а нужно ли это мне?
Хотелось сыграть с судьбой по крупным ставкам - но одному не одолеть судьбу. Одному можно только не проиграть. Но выиграть - только вдвоём. А пока - Ничья. Пат. "Повешенный".
Наверное, я ещё подожду. Но долго ли? Может быть, неделю, может быть, месяц, может быть, два. Может быть, больше. Кто знает, на сколько хватит едва тлеющих углей?
Друзья, не беспокойтесь. Всё в порядке. Было бы больно, было бы темно - не написал бы об этом в открытом доступе. Это так, экстракты мыслей по итогам ночных размышлений после поездки на "ЗимКон".